Nun war keiner mehr übrig, der sich in die Gefahr hätte begeben wollen. »Das Ungeheuer«, sagten sie, »hat den stärksten Mann, der unter uns zu finden war, durch sein Anhauchen allein vergiftet und tödlich verwundet. Sollen wir andern auch unser Leben in die Schanze schlagen?« Sie ratschlagten, was zu tun wäre, wenn die ganze Stadt nicht sollte zugrunde gehen. Lange Zeit schien alles vergeblich, bis endlich der Bürgermeister einen Ausweg fand. »Meine Meinung geht dahin«, sprach er, »daß wir aus gemeinem Säckel diese Scheuer samt allem, was darin liegt, Getreide, Stroh und Heu, dem Eigentümer bezahlen und ihn schadlos halten, dann aber das ganze Gebäude und mit ihm das fürchterliche Tier abbrennen, so braucht doch niemand sein Leben daransetzen. Hier ist keine Gelegenheit zu sparen, und Knauserei wäre übel angewendet.« Alle stimmten ihm bei. Also wurde die Scheuer an vier Ecken angezündet und mit ihr die Eule jämmerlich verbrannt. Wer’s nicht glauben will, der gehe hin und frage selbst nach.

»Hören Sie, Frau Arrabbiata, oder soll ich einfach sagen ›Sie kleines Teufelchen‹!« Außer sich vor Wut dröhnte der Regisseur auf die Mobile Box der Donna.
»Meine Nerven liegen blank! Stecken sie sich doch ihren Bubo sonstwo hin. Ich möchte ihn hier und in diesem Stück nie wieder sehen. Außerdem!, wo wir schon beim Thema sind. Dieses verfluchte Kraut, was sie da unter dem Synonym ›grüner Tee‹ feilbieten, können sie sich ebenfalls an ihren grünen Hut stecken. Seit dem ersten Aufguss erleide ich Magenkrämpfe und störrische Blähungen. Ich werde diesem Nichtsnutz die verbleibenden 5,666 Kilo mitgeben und will auch davon nie wieder etwas sehen und hören, geschweige denn schmecken!"

Die Aufnahme hatte längst gestoppt, doch dem Regisseur schien es egal zu sein. Er hatte noch eine lange Liste an wütenden Auswürfen vor sich, die es abzuarbeiten hieß.